ACCIÓN DE GRACIAS

Desde hace varias semanas estaba en falta y ha llegado el momento de ponerme al día. La columna de hoy se la quiero dedicar a ustedes, lector@s fieles y/o ocasionales de este y del otro lado del Atlántico, Mares Báltico, Mediterráneo y de los Caribes, Cordillera de los Andes, Océano Pacífico y balnearios aledaños.

El post de hoy lleva el número 63, cifra anodina a primera vista pero detrás de ella se esconden dos números mágicos, uno de ellos repetido: 7 x 3 x 3. Por eso para mí también se trata de una columna especial.

Cuando hace dos años y medio comencé a publicar en este blog, acababa de salir mi primer libro, Coctel Selva Negra, y mi intención era subir una entrega cada semana para mantener las manos calientes. ¡Vaya desafío! De año en año ha ido subiendo el número de posts publicados pero sin llegar ni de lejos a la columna semanal. Mea culpa!

En lo que respecta a 2012, terminé hace poco el borrador de mi segundo libro pero no es ese el motivo de la ausencia de posts en el último mes y medio. Fueron varios viajes los que por un lado me sacaron del ritmo de escritura pero por otro también sirvieron de inspiración para nuevas columnas que publicaré próximamente.

A dos docenas de uds los conozco con nombre y apellido y estoy seguro de que – si hemos llegado a sobrepasar las cinco mil trescientas visitas – es gracias a su fidelidad. Por lo que respecta a bastantes otr@s curios@s, jugueton@s y risueñ@s visitantes, no tengo la menor idea de qué caminos tortuosos de la vida l@s puedan haber conducido a este recodo del ciberespacio, por ejemplo desde Letonia (Latvija), Colombia o Costa Rica, encantadores países que no he tenido el placer de visitar pero me siento muy honrado de saber que, detrás de algún láptop o computadora báltica o tica, costeña o cachaca, paisa o valluna, hay alguien que de vez en cuando se conecta conmigo.

Detrás de Alemania, donde vivo y por lo tanto lugar de origen de más de la mitad de las visitas (sobre todo las mías, claro), se ubican orgullosos los EE.UU. y mi Perú natal, seguidos muy de cerca por los más grandes países hispanohablantes: México, España, Colombia y Argentina. Completan el Top 10 Italia (grazie, fratello perugino!), Chile y Suiza. Hace un par de meses, me cayó de repente una visita de Rusia y esta semana otra de Portugal... Risueños misterios de la cibernáutica.

¿A lo mejor en una de esas visitas se animan y dejan un comentario para poder ubicarl@s mejor?

El post más leído, según las estadísticas del sistema blogger, es Bajo la falda del escocés. ¡Qué curiosidad morbosa la de mi público lector! La medalla de plata se la lleva El caso de Ángeles Caso. ¡Gracias, colega asturiana, por compartir con nosotros la vida de São Soares! Modesto bronce para Biografía en cinco aguas... y otras tantas tierras que he llegado a sentir mías a lo largo de estas décadas: Lima, Friburgo, Basilea, Fráncfort, Cabo Verde y Escocia... plasmadas cada una de ellas en diferentes posts.

¿Que si tengo un post favorito? Imposible, claro que algunos me gustan más que otros. Simpatía especial les tengo por ejemplo a los dos artículos combativos Caras, duras y curas y Huestes de mancos. Por su carácter anecdótico, los relatos de viaje, es decir la mitad de las columnas, están también entre mis preferidos.

¿Y qué me dicen uds.?

¿Tienen también un post que les gustó especialmente?

HUESTES DE MANCOS

Excelencia o sublimidad de ingenio, virtud u otra dote del alma. Así define el Diccionario de la Real Academia el término eminencia, que es también el tratamiento protocolario para cardenales, aquellos príncipes de la iglesia católica vestidos de negro y rojo escarlata. Delante del nombre de Jorge Arturo Augusto Fernando Cardenal Medina Estévez leo la abreviatura Emmo. que es el superlativo de eminente: eminentísimo. Es decir, volviendo a la definición: excelentísimo o sublimísimo de ingenio, virtud u otra dote del alma.

Después de leer sus recientes declaraciones a la revista chilena Caras (edición del 27 de abril pasado), me pregunto cuáles serán esas dotes del alma en la que es pródigo ese buen señor que compara al homosexual con un niño que nace sin un brazo. Está claro que el ingenio y la virtud se le perdieron en el camino de Santiago al Vaticano y viceversa. Definitivamente, el eminentísimo no se ha dado la molestia de actualizar sus conocimientos de psicología, medicina, derecho. Tal vez no se le puede exigir tanta sublimidad de ingenio a un venerable clérigo de ochenta y cinco años, peor aún viniendo de una institución que ignora demasiadas cosas que suceden más allá de las paredes de sus templos y sacristías y silencia otras tantas en sus propias filas.

Tomando en cuenta que una cuarta parte o más del clero católico es bastante propenso a las prácticas homosexuales, tenemos que el ejército a cuyo estado mayor pertenece el eminentísimo cardenal santiaguino cuenta con 25% de soldados a los que les falta un brazo. Todo un hándicap para una milicia en permanente lucha contra el demonio. Y yo me pregunto dónde queda la sublimidad de virtud de un líder que pretende ignorar el comportamiento de la cuarta parte de su personal. A la pregunta de Caras si ha conocido a sacerdotes gay, Medina responde que conoce un caso y no quiere señalar nombres porque es muy delicado. Pero el colega en cuestión no le pidió ayuda y por tanto él no pudo dársela.

¿En qué ayuda estaría pensando el eminentísimo? ¿A lo mejor la misma que sugiere su compañero de armas Juan Antonio Reig, obispo de Alcalá de Henares, contra el síndrome AMS? AMS ciertamente no tiene nada que ver con la tolerante ciudad holandesa de Amsterdam, donde no tendrían mucho eco las palabras del eminentísimo Medina ni su colega complutense, sino son las siglas de lo que Reig ha denominado – muy científicamente – síndrome de Atracción hacia el Mismo Sexo. Dicha anormalidad tiene tratamiento, cosa que “demuestra” el obispo con testimonios de algunos individuos que han superado tal “dolencia”.

Me aúno al estupor del columnista Pedro Salinas: es como si la iglesia católica se zurrara en la ciencia. Desde 1990 la OMS ha excluido la homosexualidad del catálogo internacional de enfermedades. Lo propio han hecho numerosas academias científicas de países tan dispares como el Reino Unido, Rusia y China.

En cambio, poco o nada dicen Medina y Reig, ni una palabra de perdón o arrepentimiento, de los centenares (¿miles?) de menores víctimas de abuso sexual por sacerdotes. El teólogo Hubertus Mynarek resume con agudeza la situación que atraviesan los curas católicos gays cuyo temor a ser descubiertos y acusados de AMS los conduce a una represión neurótica del propio comportamiento sexual. Sobre esta base, la energía sexual reprimida durante años surge y busca su víctima entre individuos jóvenes y sumisos.

¿Cuántos años tendrán que pasar y cuántos crímenes ser cometidos contra niños indefensos para que el Vaticano establezca el celibato como opción voluntaria, reconozca la plena igualdad de hombres y mujeres y se reconcilie con ese 25% de soldados mancos en sus propias huestes?

POSTDATA: INTOCABLE(S)

Ríos de tinta recorren la prensa germana comentando, interpretando, justificando el éxito sin precedentes de la comedia francesa Intocable, vista ya por más de ocho millones de personas. Así también el periodista Rudolf Novotny el martes pasado en el diario Frankfurter Rundschau.

Lo más interesante, comenta Novotny, es que a Intocable le faltan todos los ingredientes que hacen una película exitosa: los protagonistas galos son totalmente desconocidos en Alemania, la cinta no es parte de un ciclo (cf. Harry Potter, Piratas del Caribe etc.), no es tampoco la adaptación de un bestseller ni cuenta con un alto presupuesto de márketing. La distribución comenzó con menos de la quinta parte de copias que cuando se lanza un blockbuster de Hollywood.

Un fenómeno, un enigma, un milagro... y todos preguntándose ¿por qué el éxito de Intocable? ¿Por qué ciertas películas hacen que al día siguiente las contemos entusiasmados a los colegas de trabajo mientras que otras las olvidamos antes de que los créditos terminen de recorrer la pantalla?

Novotny busca la explicación contactando al dueño de una avícola en Argelia. Se llama Abdel Sellou y no es un hombre guapo: bajo, compacto, sin afeitar, cuello ancho y cabeza rapada. El tipo ideal para hacer de malandrín. ¿Hubieran preferido verme a mí en la pantalla o al espigado moreno atlético de Omar Sy? pregunta risueño Abdel. Acaba de publicar un libro. Su título en francés: Tu as changé ma vie. Cambiaste mi vida. En él cuenta su versión de los hechos a modo de contrapunto y agradecimiento a su expatrón, el millonario duque corso Philippe Pozzo di Borgo en cuya biografía, publicada hace más de una década, se basa la película.

Abdel comenta que en la cinta faltan aspectos como la profunda depresión en que cayó Philippe a raíz de la muerte oncológica de su mujer. Pero no es una crítica, lógicamente hay que compactar la historia para que pueda caber en menos de dos horas. Acá entre nos, se inclina Abdel como para una confidencia: nunca creí que iba a ser un éxito. ¿A quién podría interesarle la vida de un muchacho árabe de los arrabales o la de un tetraplégico que pasa las hojas de su libro con un palito en la boca?

La pregunta por el éxito de Intocable toca también el viejo conflicto entre arte y comercio. El arte quiere sacudir, incomodar al auditorio, adelantarse a su tiempo y por ende es incapaz de alcanzar a las masas, lo cual es un problema porque a su vez, una película tiene que hacer taquilla. Intocable logra una reconciliación de ambos extremos, no resulta superficial ni recargada.

En el estreno mundial de la película, en un cine de los parisinos Campos Elíseos, Abdel, que había permanecido completamente ajeno al rodaje, vio que una parte del público lloraba mientras otra reía, para luego invertirse los papeles. En ese momento comenzó a creer en el éxito de Intocable: porque es una historia verdadera, porque es una historia sincera. La historia de una amistad altamente improbable.

TINTINEO INDISCRETO

Cuando el sonoro rin-rin-rin cortó el silencio de la noche, el público de la ilustre ciudad hanseática llenaba la sala de conferencias y una vaporosa María Gracia Delgado compartía con su lírica con él. A su derecha en el podio, Felipe Cubas, tan alto como ancho desde su segundo premio literario, no daba crédito a lo que acababa de suceder. A la izquierda, un ruborizado Carlos Hayes trataba de hacer callar el maldito aparato.

El programa que los anfitriones les habían hecho llegar lo decía clarísimo: quince minutos por persona y luego se pasaría a las preguntas del público. Obsesionado por cumplir con los términos y convencido de que no hay que abusar de la atención de la audiencia por mucho más de un cuarto de hora, Carlos activó el cronómetro de su celular pero olvidó bajarle el volumen para que – transcurrido el lapso – tan solo se produjera una sutil vibración y no un penetrante timbre que se escucharía en toda la sala.

Irritada por el ruido, la etérea María Gracia aceleró el final de su intervención y le pasó la palabra a Carlos. Este trató de disimular su evidente molestia por el tintineo indiscreto y compartió con el público parte de su primer libro así como algún material inédito. Más que el papelón del rin-rin, lo que molestaba a Carlos era pensar que la sala estaba llena pero él sólo disponía de dos libros para vender. No estaba seguro si podría tomar nota de los demás pedidos para enviarlos posteriormente.

Antes de iniciar su turno, el último de la noche, Felipe instó a Carlos a desactivar su entrometido aparatito. Pasaban los minutos y Cubas seguía deleitando a la audiencia con su voz uniforme. Algunos cambiaban de posición en sus sillas, los bostezos se hacían incontrolables y de repente uno que otro se entregaba a un sutil cabeceo. Viendo que había pasado largamente el cuarto de hora de la intervención y no llegaba el punto final, Carlos no pudo evitarlo y envió un carraspeo a Felipe a ver si por favor finalizaba su lectura y pasaban a la repartición de pisco sour que era seguramente el momento más esperado por todo el público.

EL HAWAIANO Y LA ESPAÑOLA

Dicen que su biografía inspiró a Steven Spielberg la figura del aventurero Indiana Jones. Méritos no le faltan a Hiram Bingham que de su nativo Hawái pasó a estudiar a las mejores universidades de la costa Este y posteriormente, entre los treinta y los cincuenta, llevó a cabo seis expediciones a Sudamérica. La más famosa, por supuesto, en 1911, cuando buscando la ciudad perdida de Vilcabamba en los Andes orientales de la región peruana del Cusco “descubre” en cambio Machu Picchu.

¿Por qué las comillas? Hay al menos dos candidatos que al parecer se le adelantaron al intrépido hawaiano: August Berns, ingeniero y comerciante alemán en busca de oro, trabajaba en la construcción del ferrocarril cuando, en 1867, talando un bosque, encontró Machu Picchu, saqueó las ruinas y vendió las piezas más interesantes, contando con la anuencia del entonces presidente José Balta, cuyo gobierno se hizo de la vista gorda. Al menos es lo que anotó y publicó años más tarde el socio de Berns en aquella empresa.

No ha de haber sido muy minucioso saqueando Herr Berns, puesto que en 1911, la expedición de Bingham se llevó a Yale más de 50.000 piezas arqueológicas que, después de años de reclamos y negociaciones, están comenzando a regresar a su país de origen. El mismo Bingham parece haber sabido que un hacendado cusqueño, Agustín Lizárraga, ya conocía Machu Picchu desde 1902 pero omitió mencionarlo en su obra para quedar él como descubridor oficial de la ciudad perdida. Ambicioso, Mister Bingham, no solo estaba casado con la heredera de la joyería Tiffany sino que también quería todo Machu Picchu para él solo.

Con los años y el mejoramiento de la infraestructura – ferrocarriles, carreteras, aeropuertos – la ciudadela enclavada entre la cima del Huayna Picchu y el abismo del río Urubamba se convirtió en imán de millones de visitantes de todo el mundo que no conciben un viaje al Perú si no es para conocerla. Pablo Neruda le dedicó un poema. Estrellas de Hollywood, divos del pop, reyes y príncipes ultramarinos, todos quieren visitar esa maravilla del mundo.

Una ferviente estudiosa de la historia de América precolombina, la madrileña Mari Carmen Martín Rubio, hizo en 1987 un descubrimiento que cambiaría su vida: en una biblioteca privada de Palma de Mallorca encontró el manuscrito del cronista Juan de Betanzos. De especial interés por tratarse de un hidalgo que vivió los primeros años de la conquista y se casó con una princesa inca, bisnieta de Pachacuti, exmujer nada menos que del inca Atahualpa y luego de Francisco Pizarro. A través de Cuxi Rimay Ocllo, Betanzos tuvo acceso directo a las fuentes de la historia de los incas desde el punto de vista de sus propios dignatarios.

Hace algunos días, El País publicó un reportaje basado en las investigaciones de Mari Carmen según el cual el nombre original de Machu Picchu es Patallaqta, que en quechua significa ciudad escalonada y se aplicaría perfectamente al relieve escarpado de la ciudadela. Machu Picchu, en cambio, es un nombre que probablemente se creó más adelante incluyendo la raíz castellana pico, convertida en la voz quechua picchu.

Caprichos de la historia: un hawaiano desenmaraña lo que se convertirá en nuestro primer destino turístico y una madrileña nos enseña su nombre original.

SONRISAS FRANCESAS

El éxito avasallador de la comedia francesa Intocable me motivó a pasar revista a las películas galas que me han provocado las sonrisas más duraderas de los últimos veinte años. En un muy merecido primer lugar está la directora Coline Serreau (Paris, 1947) que saltó a la fama en 1985 con Tres solteros y un biberón, tan tierna como improbable historia que Hollywood no dudó en copiar dos años después con los galanes de moda. Pero no es por Tres solteros que Coline se lleva mi modesta medalla de oro, sino por dos películas posteriores: Romuald et Juliette (1988) y Saint-Jacques...La Mecque (2005).

En Romuald y Juliette, el protagonista (Daniel Auteuil), propietario de una fábrica de productos lácteos, destapa una intriga de grandes dimensiones en su empresa y propio entorno familiar gracias a la señora de la limpieza (una genial Firmine Richard) que, por lealtad a su patrón, le hace llegar toda la información que va descubriendo a su paso por las diferentes oficinas y laboratorios. Es interesante ver cómo el personal “de saco y corbata” ignora por completo la sutil presencia de la antillana Juliette, creyendo muy probablemente que por su pinta de africana ni siquiera se entera de la lengua de Molière, sin imaginar que se trata de la más undercover de las espías. Pero Romuald y Juliette no llevaría ese título tan sugerentemente shakespeariano si no fuera porque hay también una muy especial historia de amor en la película. ¿Entre quiénes? El título lo dice...

Saint-Jacques... La Mecque (Santiago – La Meca) cuenta con un argumento muy original: tres hermanos que no podrían ser más distintos – y están enemistados a muerte, obviamente – se ven confrontados con la última voluntad de su madre millonaria. Antes de acceder a su herencia, el empresario trabajólico, la maestra de izquierda sesentera y el pelagatos que vive en la calle tendrán que recorrer juntos (!) el camino de Santiago de Compostela. Además de los hermanos queridos, el variopinto grupo de peregrinos se compone de una mujer que acaba de recibir quimioterapia, dos colegialas y dos chicos magrebíes. Uno de ellos está enamorado de una de las colegialas y convence a su amigo para que vaya con él haciéndole creer que la peregrinación los llevará a La Meca. A esos ingredientes añádase la agudeza del guión, escrito por la propia Coline, una fotografía con paisajes espectaculares del sur de Francia, Pirineos y cornisa cantábrica, y se obtendrá un deleite fílmico para ojos, oídos, mente y corazón.

El mismo año que Santiago – La Meca, 2005, llegó a los cines Angel-A, del director Luc Besson (París, 1959), conocido por grandes éxitos como El gran azul, Nikita, Léon etc. Filmada íntegramente en la cité lumière, esta fantástica historia de amor en blanco y negro reúne a André, un malandrín sin suerte pero de buen corazón, con Angela, un ángel venido del cielo especialmente para ayudarlo a superar sus problemas y encaminarlo en la vida. Más dispareja no podría ser la pareja protagónica: un magrebí chatito (165 cm) y una rubicunda modelo danesa que supera el metro ochenta. Una vez cumplida su misión, para lo cual tendrá que superar la testarudez de André, Angela se ve en la dramática disyuntiva de regresar a su cuartel general en las alturas o renunciar a su estatus angelical para comenzar una nueva vida al lado de André.

Tres años después, en 2008, Bienvenue chez les Ch'tis se convirtió en la cinta francesa más taquillera de todos los tiempos. Dirigida y protagonizada por el risueño Dany Boon (Armentières, departamento Norte, 1966), Bienvenidos al Norte, título que se le dio en España, cuenta la historia de Philippe, un funcionario de correos que es trasladado – muy a pesar suyo y de su familia – de un idílico pueblo de la Provenza a la región más septentrional del Hexágono, donde como todos saben el clima es polar y sus extraños habitantes, que andan borrachos todo el día, hablan una jerga imposible de entender, el dialecto ch'ti. Nadie mejor que un norteño de pura cepa como Boon para sacarle el jugo al lado cómico de los clichés entre sureños y norteños. Al final, ¡sorpresa, sorpresa! Philippe descubre que la vida en el Norte no es tan terrible como la pintan y se hace amigo entrañable del personaje interpretado por Dany. Medalla de plata compartida para Angel-A y Bienvenidos al Norte.

¿Y el bronce? Va para dos películas: la colorida adaptación al cine de la pieza teatral Potiche (Florero) dirigida por François Ozon (París, 1967) y Crustacés et coquillages (Crustáceos y conchas) del binomio Olivier Ducastel (Lyon, 1962) y Jacques Martineau (Montpellier, 1963).

En Potiche (2010), una sosegada esposa-florero, genial trabajo de la grande dame Catherine Deneuve, deberá dejar la tranquilidad del hogar y sacar a flote sus dotes de empresaria para cubrir el vacío dejado por su marido durante una crisis cardíaca. En su papel antagónico de alcalde sindicalista, Gérard Depardieu, como siempre, llena el ecran – y no solo por su anatomía. La espectacular reconstrucción de los años 70 con sus pantalones campana, chompas de colores, decoración de los ambientes así como los ritmos de Travolta y los Bee Gees hacen que uno se sienta esos 103 minutos en la máquina del tiempo.

Estrenada en 2005, Crustacés et coquillages es una clásica comedia de enredos en la que se verá involucrada la familia de Marc y Béatrix, una pareja moderna de cuarentones interpretada por Gilbert Melki y Valeria Bruni-Tedeschi, hermana mayor de la actual première dame de Francia, Carla Bruni-S. Durante unas tórridas vacaciones de verano en la costa mediterránea, Marc y Béatrix asumen que su quinceañero hijo Charly, por tener un amigo gay, lo es también y tratan de animarlo a seguir lo que creen es “su camino”. El amiguito de Charly es de armas tomar y, en vista de que Charly no comparte sus inquietudes, sale a buscar sus propias aventuras y conoce al atractivo cuarentón Didier que en su juventud también tuvo algo más que amistad con Marc. Para completar el plantel falta el amante de Béatrix que la echa tanto de menos que aparece de repente para calentarle más aún las vacaciones a esta familia francesa. ¿Suficientemente enredado?

YO, PABLO

Pablo. Así me bautizó el sábado pasado un grupo de seis bípedos, cada uno con una ridícula copa de contenido burbujeante en la mano. Supongo que escogieron ese nombre porque mi pasaporte dice que nací en una isla africana que pertenece a España. Allí mismo está escrito que tengo cinco meses y medio de edad. No puedo dar fe de ello, mis primeras semanas fueron bastante movidas.

Solo recuerdo que a mi madre la mataron cuando yo era aún muy pequeño. Unos bípedos que hablaban en lenguas parecidas a mis ladridos nos recogieron a mi hermano Cachito y a mí. Pensamos que estábamos en buenas manos pero no tuvieron mejor idea que encerrarnos cuatro semanas en un lugar llamado cuarentena para después subirnos enjaulados a un enorme pájaro metálico que nos llevó a una ciudad bastante más fría que mi tierra Tenerife. Flaco favor el que nos hicieron, encarcelar y congelar a un par de inocentes cachorros canarios.

En la ciudad fría, una bípeda gordita nos recogió y hospedó en su casa. Ella parecía una buena bípeda pero tuvimos que compartir cama y mesa con una cantidad de perros chuscos que no contaban ni de lejos con nuestro rancio abolengo de por lo menos cinco razas distintas de térrier. Más de una vez nos llevó a donde otro bípedo de mandil blanco que nos abría el hocico para meternos cosas de sabor horrible. Una de esas me hizo cagar unos gusanitos que tenía en la barriga – ¡qué asco me da cuando lo recuerdo!

De vez en cuando se asomaban por la casa de la gordita otros dospatas que venían, nos miraban, hablaban con ella y algunas veces se llevaban a uno que otro de los chuscos... hasta que descubrieron a Cachito y también se lo llevaron sin dejarme su dirección ni teléfono estos bípedos infames. Como ya voy entendiendo mejor la lengua bárbara, comprendí que cuando aparecieron Robert y Carlos el motivo de la visita era yo. Cada vez que venían a vernos bípedos, nos avalanzábamos encima de ellos en manada, pero en esa ocasión los dospatas me buscaban a mí para no sé qué madre viuda o algo por el estilo. Le entregaron unos papelitos de colores a la gordis y me ataron con una correa por el pescuezo. Muy malos modales, por cierto, tienen los bípedos.

Me angustié por la separación de la manada, ya le había tomado cariño, y cuando me hicieron subir a esa cosa ruidosa con cuatro ruedas, temblaba del susto. Por si fuera poco, al rato me llevaron a una tienda para comprarme otra correa incomodísima que me aprieta el pecho y el cogote. Un buen mordiscón es lo que se merecían los dospatas pero por prudencia e imagen mantuve la compostura.

Dos horas después – no sé cómo aguanté tanto tiempo en esa máquina ruidosa – llegamos a una casa donde otra gordita parecida a la primera me recibió con gritos de júbilo a pesar de no conocerme. ¡Quién entiende a estos bípedos! Me dijo que se llamaba Helga y al rato me volvió a colocar esas correas odiosas para salir a caminar. Creo que me va a gustar vivir en este barrio. Dos casas más allá de Helga, comienza una zona con cantidad de árboles y matorrales que voy a explorar a fondo si me quedo aquí.

En ese paseo descubrí también que los dospatas tienen una fijación excremental: todo el tiempo estaban hablando de mear y cagar. Hasta parecía que celebraban cada vez que me aliviaba en algún arbusto. A ver si este sábado que vamos juntos a la Escuela de Cachorros del pueblo logro educar un poco a Helga. ¡Tiene todavía mucho que aprender de mí!